They'll never take me alive
Осень. Почти закончились листья. Тишина, никакого ветра вокруг.
Ты стоишь на коленях перед озером, гладким, как стекло. Растут ли там цветы? Мертва его поверхность или задернута тиной?
Ты опускаешь руку, нарушая покой поверхностного натяжения. Вода холодна, по ней разбегаются круги. Волны становятся мельче вдали от твоей руки, но вместе с тем - шире.
Если ты перестанешь двигать рукой, они улягутся. Поверхность вновь обратится в стекло. Но в твоей руке есть пульс. Пока твоя рука в воде, она будет создавать рябь...
Как скоро тебе надоест тревожить покой озера? Когда ты устанешь от этой игры?